戰鬥演示
18歲，你在專業選擇表上勾選"計算機科學"，因爲你被《黑神話悟空》等遊戲所激勵。
錄取通知書送達時，父親望着你桌上的遊戲手柄搖頭："以後靠這個能養活自己？"
22歲，你抱着《遊戲引擎架構》走出機房。面試官從電腦前抬頭："做過商業項目？發佈過Steam？"
你遞上畢設時製作的像素小遊戲，發現下載量比簡歷上的期望少了兩個零。
他們沒問你是否熱愛創造世界，只問能不能接受外包項目的緊急需求。
25歲，你在出租屋裏熬夜寫代碼。屏幕上跳動的bug像夢想破碎的傷口。
當第五次重構程序時，遠處傳來催房租的敲門聲——你的心跳與編譯器報錯同步震顫。
30歲，你勉強維持着小工作室的運轉。
朋友聚會上，有人調侃："做遊戲多自由啊，天天在家玩遊戲還能賺錢！"
滿桌歡笑中，只有你注意到銀行卡餘額不足的短信提醒——口袋裏，躺着第三次被拒絕的發行商合同。
35歲，妻子抱着哭鬧的孩子："房貸還有三個月就斷供了，你的遊戲什麼時候能賺錢？"
你暫停關卡編輯器："快了，Steam夏促應該會有起色……"
妻子轉身："我媽說得對，當初就不該嫁給一個做遊戲的。"
你望着Steam後臺可憐的銷量數字，想起入行時老前輩的話：
"獨立開發者是數字世界的造物主。"
原來最完美的世界，也拯救不了現實的崩塌。
40歲，AI生成內容工具全面普及，你的美術外包商發來解約通知。
年輕的發行商代表在視頻會議裏說："現在一個人用AI就能做出你們團隊的效果，成本還更低。"
你關閉攝像頭，不想讓他們看到眼中的絕望。
45歲，同學聚會你沒有參加。微信羣裏，轉行互聯網大廠的室友曬着新房鑰匙。
你刪除了第十七個半成品項目的文件夾，Steam庫存裏躺着無人問津的三款遊戲。
50歲，孩子考上大學那天，你賣掉了最後一臺開發設備。
"爸，你爲什麼不繼續做遊戲了？"
你望着空蕩蕩的工作臺："因爲爸爸終於長大了。"
那些曾經熬夜編寫的代碼，如今只存在於某個被遺忘的硬盤角落。
55歲，你在一家外包公司做着重複的程序維護工作。
新來的實習生興奮地說："我要做獨立遊戲！像《空洞騎士》那樣的！"
你想說些什麼，最終只是點點頭："加油。"
60歲，小外孫舉着手機衝來："外公！我要學編程做遊戲！"
你望着他眼中的光芒，那麼像三十年前的自己。
"外公以前也做過遊戲呢。"
"真的嗎？在哪裏能玩到？"
你打開Steam，搜索自己的名字——頁面顯示"未找到相關結果"。
服務器早已關閉，那些數字世界連同你的青春一起，消失在了互聯網的深海里。
這一程，
你爲虛擬世界燃盡了所有熱情，
卻發現自己從未真正擁有過，
那個屬於獨立開發者的黃金時代。
最殘酷的不是夢想破碎，而是發現自己的一生，原來只是別人成功路上的一個註腳。
我重生了， 現在還來得及改變這一切……
即可加入願望單！
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